Все пройдет-пройдет,
взмахнет песочным сердцем,
и все будет стерто из памяти
, что написано карандашом.

Я уже не такой, как ты.
Если вчера не было с нами,
то с поцелуями сошла с ума ...
Одиночество вернулось.

А так хочется весной
снова почувствовать стук в грудь
и не думать о разлуке,
а в лицо - холодный снег.

Будет лето. А там дожди
осенью скажут веское слово.
Я не люблю тебя. Почти.
Умри.
Что ж...
Поторопись.