Lo malo de intentar un diario,  la aspiración a escribir, es que uno no puede parar de pensar en las palabras que tiene escribir ni por un solo instante.  Las palabras se agazapan, espían y acechan.  Uno acaba entonces poseído por sus palabras, incubando un parto de palabras. Las palabras fagocitan al aspirante a escritor, porque no lo es hasta que no se libera de ellas, manchando en negro la pureza blanca de la pantalla, letras negras, pequeñas y juntas, como insectos que se multiplican y bullen y se extienden por donde nada había. La letra impresa, esa polución, ese vicio, esa criatura voraz que se alimenta de la propia esencia de uno. Esa perturbación que acaba contaminando esa misma esencia.

   Hoy es 1 de mayo, fiesta del trabajo menos para el escritor.