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Proverbs of Smog
Chapter Ninety-Five
I built a swamp
In a casino home,
A garden for the frogs.
I ate an alligator
Riverboat.
I rode the Banjolene down
Magazine Street.
I washed my knuckles
In Audubon
Park.
I slept in the van in a marinade
Of anti-mosquito napalm
And sweat.
Bicycle tires were draped
From the ceiling of
Trees
Upon which many Mardi Gras
Beads had been executed
By hanging.
They were purple, gold, and
Green.
Dead beads dripping
On the street.
Their bodies were stolen
From the heat.
They were left hanging
As a warning,
But the warning had been
Absorbed into the culture
Until it became
The reason for the party.
It is a God-forsaken
Feeling
When the birds have overtaken
The dance floor on
The ceiling,
When the air is wearing
Boots.
I was beaten by a streetcar.
I was eaten by a clown suit.
I improvised a waltz.
My sidewalk skin was
Cracked.
A mermaid itemized my faults.
I became an over
Night pop
Culture artifact.
But I wasn't there for the party.
I can't say I was looking for God,
But I could see Him.
The mermaid wasn't wrong.
Life is indeed a song.
It will be over be
For long.
Death is a museum.
Proverbios de Smog
Capítulo Noventa y Cinco
Construí un pantano
En una casa-casino,
Un jardín para las ranas.
Me comí un caimán
De barco fluvial.
Recorrí la calle Magazine
A bordo de la «Banjolene».
Me lavé los nudillos
En el Parque
Audubon.
Dormí en la furgoneta, sumergido en un adobo
De napalm antimosquitos
Y sudor.
Había neumáticos de bicicleta colgados
Del techo de
Los árboles,
En los que muchos collares del Mardi
Gras habían sido ejecutados
Mediante ahorcamiento.
Eran morado, dorado, y
Verde.
Collares muertos goteando
Sobre la calle.
Sus cuerpos les había robado
Del calor.
Los dejaron colgados
Como advertencia.
Pero la advertencia había sido
Absorbida por la cultura
Hasta convertirse en
El motivo de la fiesta.
Es una sensación
Maldita,
Cuando los pájaros han tomado
La pista de baile en
El techo,
Cuando el aire lleva puestas
Botas.
Fui arrollado por un tranvía.
Fui devorado por un traje de payaso.
Improvisé un vals.
Mi piel de l'acera
Estaba agrietada.
Una sirena enumeró mis defectos.
Me convertí en un artefacto
De la cultura pop
En la noche a la mañana.
Pero yo no estaba allí para la fiesta.
No puedo decir que estuviera buscando a Dios,
Pero podía verlo.
La sirena no se equivocaba.
La vida es, en efecto, una canción.
Terminará
Dentro de poco.
La muerte es un museo.
Mockingbird Song by Kris Sexton