Todas las cosas se deslizan, 

Y este deslizarse de cosas

Que no pueden agarrarse de esa rama

En el precipicio

Es un desliz continuo. 

No como la gota de lluvia en la mejilla

Que se limpia o se seca, 

Ni como el resbalar de la gota en el vidrio

Que alcanza su final cierto. 

Yo hablo de otras cosas, 

De esas que ni se limpian ni se secan

Ni alcanzan un final cierto. 

En el cosario yacen las cosas. 

Están inmóviles a la espera de que empiece el deslizamiento, 

Y cuando empiezan a deslizarse

Y se van cuesta abajo

Entreabren los parpados

Y ven que el paisaje pasa vertiginoso

Por los cuatro costados.

Todo deslizamiento de tierra 

O avalancha de nieve

Toca fondo en algún punto. 

Pero yo pienso en cosas

Que no vislumbran el fondo

Y que se deslizan como por un tobogán 

Que no termina nunca.